Джек-потрошитель

Знакомо это чувство - читать о большом городе, где за углом может прятаться нечто совсем не мифическое? Кажется, что Лондон конца века - точно такое место. Шумит улица, бликуют газеты, люди толпятся у витрин… а пару шагов - и уже не видно человека. Словно город сам умеет прятать своих тайных жильцов.

В этих темных закоулках появляется череда жестоких убийств. Не утихает страх - но куда громче работает фантазия. Придуманное имя невидимого убийцы подхватила пресса, слухи идут впереди полиции. Порой сами улики становятся городскими легендами, обрастая домыслами и слухами, а настоящие следы тают в лондонском тумане.

Тут пугает не столько кровь, сколько сама невидимость зла. Убийца будто соткан из дыма и шепотов - растворился среди фабричных труб и теней. Остается только гадать: где заканчиваются правдивые детали, а где начинаются мифы, придуманные уже после его исчезновения?

Что, если этот страх поселился не в переулках, а в самой человеческой памяти?