Стихи

Бывало ли, что читаешь стихи и словно слышишь за строками чужой голос - смешливый, упрямый, то лукавый, то пронзительно честный? А вот у этого поэта именно так: всего несколько стихов - как целая жизнь на ладони.

Вот он, ленивый, лежит и мечтает - даже лебединым шепотом не хочет шевельнуть, настолько сладко тянутся ленивые часы. А потом меняется все: хозяин часов вдруг становится настоящим конквистадором. Все в железе, в кольчуге, но внутри - целая буря, и хочется целый мир подчинить себе, раздвинуть границы привычного.

На этом смена декораций не заканчивается: «Война». Год 1914, и стихи вдруг становятся сухими, будто камень сжимает сердце. Здесь уже нет места мечтам, пахнет порохом, людей разлучает война - мир трещит по швам. С другой стороны, появляется «Блудный сын» - возвращается домой, а вокруг тени и воспоминания, и непонятно - ждет ли кого-то прощение, или все давно растаяло.

Снова звучит тема войны, но теперь - «Наступление». Лязгают сапоги по грязи, кто-то где-то отдает приказы, и снова эта сдержанная тревога в каждом слове. А затем - странным образом все обрывается нежной «Волшебной скрипкой». Будто кто-то уютно играет ночью, звук то заглушает тоску, то зовет за собой куда-то вдаль.

Так и получается у него: то лень, то мечта, то война, то возвращение домой, то музыка становится спасением. На что бы поставил акцент сам поэт в эти разные моменты жизни?